Você com seu perfume próprio. Uma mistura de livros novos, inverno e claro, tabaco. Era seu charme.
(E agora você parece tão longe.)
Seu isqueiro branco esquecido no canto, junto com nossas risadas das mais loucas aventuras.
E o que me sobra agora é escutar nossas músicas, aquelas que ouvíamos em baixo das cobertas e sussurrávamos baixinho as letras erradas.
Afinal, aonde você foi parar?
Nenhum comentário:
Postar um comentário