Him

when I was young

and the rhymes clung to his body

now im ruined by pretty words 

and dirty thoughts

Rascunho 2

Apresento-lhes
meu poema digital,
marginal, que se
picha na rua da esquina

Vira lambe
na parede
de Brasília

Apresento-lhes
o poeta,
dono da inconvencional
poesia sem rédeas,
informal

Aquele que só é poeta
por ser futuro atual
e sempre conseguir achar
o que vem seguinte
do assunto poético

ao ponto final

You can’t catch them

That’s what I say, man
While smoking a cigarette.
I see paper girls
That with no fear in eyes
Runs with the monsters
Under the red blooded sea

I see paper girls
That play with fire
And follow their dreams

I see, man,
They will go further than you

Eremita

São 21:00 e eu observo tudo

No restaurante vazio, coisa rara

Então aproveito bem

Sentado na mesa de fora

Com meu cigarro na boca

E o sereno à minha cabeça 

Bom, para começar

Estou sim, sentado aqui sozinho

Mas não, não pense nada de mim!

Não fui um homem bem sucedido na vida, é o que eles dizem por aí 

Nunca fui de mexer com dinheiro - a burguesia lascante nunca me teve por completo! Não por completo!

Eu sou um escritor, mas não muito conhecido, anônimo 

Escrevo o que veem e não observam

Escrevo sobre você, você aí, você mesmo!

Escrevo sobre o que engravatados escondem

Escrevo sobre tudo o que querem dizer e são pagados para não dizerem

É assim que vivo

Escrevo

Ah! E rio muito, sim! Surpreso?

Eu vivo muito, muito bem, meu senhor

Sou um apreciador, um crítico nato da arte! 

Isso envolve música! Pinturas! 

E claro, os sorrisos mais belos que esbarro por aí! 

Mas se me perguntas se tenho como provar, com o meu nome no jornal ou em um papel qualquer, o quão bom sou nessa área 

Você então será enganado

 

Vivo sem isso, eu vivo o instante 

É essa a minha especialização

Escrevo enquanto você dorme

Escrevo enquanto você rouba

Escrevo enquanto o tempo passa e finjo

me encontrar nesse mundo imenso e assustador

Escrevo o real cru, mas nunca, nunca finjo

Vocês todos escondem-se dentro de si

Fingem, fingem aproveitar o tempo, se abarrotando de informações inúteis a todo tempo, sem descanso algum

Fingem serem felizes, garimpam ouro do chão como se cada brilho da matéria fosse se tornar sonhos concluídos 

Eu não. Ah! Não tenho tempo para isso

Eu vivo o agora, de olho em cada detalhe

Tenho isso tudo que vês, caminho com o tempo

“A vida é uma ilusão! Aprenda isso e saberá como viver bem em meio aos cegos pela materialidade de tudo!” - dizia o meu velho

Aprendi bem

Mas não sou desregrado, não pense assim de mim, não sou um vagabundo!

Eu sou mesmo é um amante! Amante da vida, amante do que ainda resta de bom nesse mundo 

Você consegue ver agora?

Espere, espere mais um pouco, já que meu leu até aqui, sente-se mais um pouco 

Ouça, isso é o som do silêncio da noite

Ouça, isso agora é o som do casal que está sentado bem ali ao lado, risadas

Ouça, isso é o som de um morcego 

Ouça, preste atenção em tudo, pelo menos agora

Isso é um poema que só pode ser lido

Por você 

Bom, qual o meu objetivo aqui?

Viver, é claro! Quem sabe também adicionar palavras mais doces na vida dessas pessoas amargas...

Porém, o meu objetivo principal

É escrever para pessoas como você

Obrigado por ter me dado

A sua incrível companhia. 

Notas da autora:

Não me recordo do contexto que escrevi esse texto. Provavelmente eu me divertindo pensando como seria se eu fosse o Mário dos meus contos ou, quem sabe, um outro escritor bem arrogante desses. Lembro que quando eu era adolescente eu quis muito escrever um texto sobre um jantar em que o leitor pudesse participar da experiência. Depois de um tempo, escrevi vários desses textinhos com temática de um jantar à noite em um restaurante em que o leitor pudesse se sentar "comigo" (seja quem eu invento ser) ou pudesse ver, com os meus olhos, o que há nesse jantar. Acredito que esse textinho aqui seja um desses dessa coleção - esse é um dos que menos gosto e vi que estava escondido nos rascunhos desse blog e hoje 18/5/25 to postando novamente. 

Varias

Reflexos 

Espelhos 

Três corpos 

Em um só 

Curvas

Silhuetas 

O que tu vê?

É repetido

Cada imagem 

Uma de cada vez

Em cada espelho 

Ou vidro de carro

As vezes, mais de três 

Pisca teus olhos

A imagem desaparece

Reaparece

Vira outra

Afinal, onde existo em mim?

Toco na imagem

Se desmonta em outras

Não obtém sucesso

Não há como parar

Afinal, o que há em mim?

Não para 

Vira limite estressante 

Evita

Tapa cada pedaço de reflexo

Agora é pelas mãos 

Que tenta se reconhecer 

Só os olhos não basta

A mente materializa

o que se é temido

Então, o que se vê é real? 

O que é visto  

Vem de dentro

Inconsciente 

Briga entre ego e superego

Afinal, quem sou eu?

21 de Outubro de 1969

O nevoeiro de Charles
E as pulgas no sofá velho de Kerouac
Todos loucos boêmios
Em que quanto mais risco
mais saboroso tudo se tornava
Cigarros, cartas e corridas de cavalo
Apostas, cervejas geladas e o frio na barriga estridente
Os carros em alta velocidade, os amores efêmeros 
e o suicídio cometido a três
lápis e papel e mão
O mar escuro de versos e ironias
Sorrindo, de forma cínica,
desesperados
com o afogamento
Embebedados por tudo:
Pela América prostituta de 150 quilos,
Pelas orgias
Pelo êxtase insaciável exteriorizado em cada palavra, cada ponto,
batido a maquina de escrever
Pela Califórnia, Nova Jersey, Kansas, de navio até a África e por fim, O Paraíso, O Inferno.
Pela jornada sem fim em busca do prazer
em busca de linhas ritmadas em alucinógenos
Por alter egos misantrópicos que vivem de mulher em mulher
Pela jornada sem fim enquanto a pantera negra
se desloca até você
e sua cama
Por uivos erógenos
E as famigeradas mesas de bar
Sim, embebedados por tudo,
até que a contínua embriagues, sedenta
torna-se sangue, hemorragia.

Alcova

Um quarto, escuro, breu noturno 

Cortinas fechadas, grade na janela

Um silêncio em meio aos lençóis 

Que é cortado por um som fraquíssimo 

Só eu posso ouvir

Acima da minha cabeça há uma lâmpada 

E, mesmo estando tudo fosco

Pude notá-la por ser mais soturna e extensa 

Foi tudo tão rápido 

Sua teia agora cobre quase todo o teto

E ela desce, vagarosamente,

Pelos tecidos

Seu olhar rúbeo 

Suas patas afiladas, quase a me tocar

Porém, não tocam 

E apenas suas presas que não pude enxergar com clareza 

Em meio a esse tempo de dúvida, ela se aproximava 

Pisco meus olhos com força 

Em um ato lépido de martírio 

Três vezes 

E ela some

Pergunto-me agora

Quando voltará?